ULTIMO DIARIO

Condannati dalla nostra stessa bocca,
noi che riponiamo fiducia nelle cose visibili.

Ben presto dimenticheremo il mondo.
E ben presto il mondo dimenticherà noi.

Il soffio della vita, da questa all’altra trapassando,
è quel che dice il vento, nella sua parola
la gioia della terra.

Lussuria della lingua, lussuria dell’occhio,
condannati dalla nostra stesa bocca…

CHARLES WRIGHT, TR. ROBERTO MUSSAPI

LUI

Il suo dolore pende come un cuore dall'albero di confine
fiorito di stelle.
Riflette il vento infinito.

Si nutre delle differenze lunari e vola lassù all'alba.

Quando si distenderà, le acque si distenderanno con lui,
e tutto ciò che cammina e tutto ciò che sta fermo, e dorme
nel tuono.

E' per lui che il salice sanguina.

Cercalo lassù nel piatto nero del cielo sul Pacifico del nord,
libero nel suo abito di luci,
sollevato, disteso e distante.

CHARLES WRIGHT, TR. ANTONELLA FRANCINI

RITRATTO D'ARTISTA CON LI PO

Il "sommo prete celeste del Lago Bianco" è ora
un monticello in una valle d'erba infinita,
i suoi pendagli tintinnano, le perle fanno ombra ai suoi occhi.
Non dise mai nulla della vita dopo la morte,
il suo corpo è avvolto in ruggine blu e fumo di rugiada.

Amava soprattuto fiori e acqua.
Tutti sanno la storia vera che scriveva versi e li affidava
alla corrente
come barche di carta,
per vederli scivolare via.
Nella sue poesie non entrò mai la morte,ma remò, capelli
sciolti, lontano sul lago,
ridendo e guardando al cielo.

Oltre 1000 anni dopo, scrivo un suo verso su
un taccuino,
il fiore di pesco segue l'acqua che si muove,
e guardo l'oscurità d'ottobre addensarsi alle colline.
Tutta la notte il fiume dei cieli scorrerà verso ovest e nessuno
lo noterà.
La distanza tra i morti e i vivi
è più d'un battito di cuore e d'un respiro.

CHARLES WRIGHT, TR. ANTONELLA FRANCINI

Dopo tutti questi anni scopro di essere credente
credo a quel che il tuono e il lampo hanno da dire;
credo che i sogni siano veri,
e due siano le rappresaglie della morte;
credo che le foglie secche e l’acqua nera riempiano il mio cuore.

Morirò come una nuvola, bella, bianca, piena di nulla.

Il cielo notturno è un ideogramma,
una carta in codice perforata.
Pensa d’essere il verbo di quel-che-verrà.
Lo pensa ma non è che la Biblioteca dell’Ultima Spiaggia
la luce riflessa del Grande Equivoco.

Dio è il fuoco che trattiene i miei piedi.
CHARLES WRIGHT.