TENDAGGIO

Sprofonda un tendaggio di sera.
La sera di una sera,
di una sera mancante alle sere,
che tira più forte della mia ultima ora
una sera sotto la carne,
è questa dunque la sera
che io divento me stessa
con il sangue di ognuno, di ogni essere
che discende sotto la lampada e sa
cambiare il giorno.
Salute ai morti.
Ogni essere mi è madre.
BÉATRICE DU JURQUET, TR. FABIO PUSTERLA

Continuiamo a parlare
di vita e non di morte;
ma che cosa è la via
senza la morte?
Che cosa sappiamo
della vita stessa
se abbiamo da tempo
smesso di capire l’uomo,
se abbiamo confuso
alcuni uomini con l’uomo?

L’illusione della conoscenza,
la presunzione della superiorità,
dove ci porteranno?

Siamo sprovvisti di rispetto e di lungimiranza,
impegnati in una corsa
tanto nevrotica quanto inutile
verso il nulla;

cerchiamo di consegnare
alla posterità,
per renderla capace
di operare scelte ragionevoli,
almeno la sua vera storia,
ceneri di questa capanna
che illumineranno
un mondo che affonda
nella cecità.

NDJOCK NGANA YOGO

La scrittura delle nuvole,
il dolore dentro le ossa,
del tempo fine membrana
che mi rende arguto il tatto.

Nello spazio torno del silenzio,
al lume d’amore incerto,
a desideri indefiniti,
al riposo tra le ombre delle nuvole
che vagano tra i campi.

Affondo le radici nel cuore della terra,
m’urgono le parole alla restituzione.
CARLES DUARTE, TR. GIUSEPPE E. SANSONE

Vedere più vicino di quanto
non sembri necessario il cielo
è l’occhio che lo rende possente
interinato volume di tanto azzurro.

Vedere il cielo e scorrerlo
Girare l’infinito pensandolo
Nella stessa luce dell’occhio
nel cristallo
e svelarne i segreti.
LEONARDO MANCINO

CHI BATTE su porte e finestre?
Cosa dice e ridice − ora vicino ora lontano − il ven-
to ventriloquo?

Albeggia o scende la notte?
ODISSEAS ELITIS, TR. PAOLA MARIA MINUCCI

Un cielo inquietante
dall’assurdo colore di pervinca
cosa non càpita in simili momenti
chi non fa la sua parte
entro di me
chi non s’afaccia alla ribalta
nella rete di esili eventi
dal cervo volante
dal grillotalpa al pesce tinca
a quella creatura senza nome
cangiante forma, ferocia, colore.
BARTOLO CATTAFI

Mai nell’Essere, ma sempre sull’orlo dell’Essere,
la mia testa − Maschera di Ferro − è portata nel sole.
Con l’ombra che punta il dito alla guancia,
muovo le labbra per gustare, muovo le mani per toccare,
ma non giungo mai più vicina del tutto
sebbene lo Spirito si sporga per vedere.
Nell’osservare rosa, oro, occhi o un paesaggio ammirato,
desiderano essere
rosa, oro, paesaggio o altro
Reclamano la gioia nel fatto d’amare.
STEPHEN SPENDER, TR. ALFREDO RIZZARDI