COMUNIONE SEPARATA

In camere divise
la notte li congiunge.
Sentono il suonatore d’organetto,
l’invisibile Terzo.

La propria porta
è la loro stessa morte,
il colloquio della vita
giunge dalle pareti,
di volta in volta li ricopre
con canti mai eseguiti
per niente.

Fuori strappano l’erba
per ciò che è rimasto,
nelle chiome se la gettano
come colore che si estingue.

Laddove la rinuncia è il cuore:
l’occultante
timore della pelle.

La sua remota peluria
custodisce il movimento.

Tu la sfiori.

ALFRED KOLLERITSCH, TR. BEATRICE DONIN