Chi entra nella morte non parla più di lei.
E chi vive la vita se la scorda per sempre.

Prendi dunque la matita del Nulla
Disegna i veri paesaggi
Chiama il tuo io “nessuno”
E i mondo “arido giardino”
Sdraiati tra le piante della fantasia
Rosicchia il tuo odiato corpo.
ANTONIS FOSTIERIS, TR. NICOLA CROCETTI

Dopo tutti questi anni scopro di essere credente
credo a quel che il tuono e il lampo hanno da dire;
credo che i sogni siano veri,
e due siano le rappresaglie della morte;
credo che le foglie secche e l’acqua nera riempiano il mio cuore.

Morirò come una nuvola, bella, bianca, piena di nulla.

Il cielo notturno è un ideogramma,
una carta in codice perforata.
Pensa d’essere il verbo di quel-che-verrà.
Lo pensa ma non è che la Biblioteca dell’Ultima Spiaggia
la luce riflessa del Grande Equivoco.

Dio è il fuoco che trattiene i miei piedi.
CHARLES WRIGHT.

Il racconto della sua bellezza,
Che tocca le stelle, questa pagina
Nera, feconda di segni
Cosa insegna, o piccola quercia,
O erbe sotto le cascate?
Aspetto che questa forma,
Animata ai rami
Dei vecchi libri,
Si disveli dolcemente
Come la pioggia del cielo.
E’ amaro il soggetto
Della sua conoscenza , ed è un gesto
Inquieto scrivere
Contro i fantasmi forti fauni
Del suo desiderio.
MICHEL ORCEL, TR. PASQUALE DI PALMA

POESIE IN FORMA HAIKU, III°

Presenza di Dio
Nel canto degli uccelli
si apre una porta.
TOMAS TRANSTRÖMER, TR. MARIA CRISTINA LOMBARDI

La luna risveglia
la fame
quando s’attonda
pane proibito
davanti alla mia finestra
ANISE KOLTZ, TR. ELIO PECORA

Venite da me
e giochiamo
passeri senza madre.
YOTARO ISSA, TR. GIUSEPPE D'AMBROSIO ANGELILLO

forse è la neve che, cadendo
si scioglie nel torrente,
se così alto risuona,
nella montagna, lo scroscio
dell’acqua impetuosa.
ANONIMO GIAPPONESE, TR. IKUKO SAGIYAMA

Parlo alla terra oggi e le dico:
buona terra, con gli uccelli della notte
silenziosi con le ali nere
e i ciarlieri uccelli del giorno
con acque dolci e salate
che vivono la loro vita
schiamazzando, carezzevole
e naturalmente indifferente,
terra sei tutto ciò che conosco sulla materia
− e persino il cielo ti appartiene −
e un giorno mi coprirai
come una soffice coperta
con qualche vecchia foto infilata nei cassetti,
parlami, consigliami e dimmi

che finché gli esseri umani sono vivi
non dobbiamo addolorarcene
anche se ci mancano come l’acqua alla lingua
finché esistono tra le altre bellezze naturali
dormono, sognano, assaggiano la frutta ed i pesci
vanno a lavorare, si occupano dei loro bambini.

Terra, che da piccola mi placavi
− quando venivo sgridata
mi affacciavo sul mare
e si sollevava il mio cuore −
versa il balsamo una volta in più, per sostenermi
per pensare all’amore
come se me lo avessero narrato,
come se mi fosse stato spiegato
il dolore, l’assenza
e dentro il tuo battistero
immaginare di nuovo i nostri corpi
unirsi senza dolore
io e lui
come creature alate
versate nella natura
perdiamo in importanza
guadagnando in amore.
KATERINA ANGHELAKI-ROOKE

E’ giunta più di lontano della strada.
Ha sfiorato il prato, l’ocra dei fiori,
con mano che scrive in fumo,
Ha vinto il tempo con il silenzio.

Ancora più luce stasera
A causa della neve
Sembra che delle foglie ardano, dinanzi alla porta,
E c’è dell’acqua nel legno che poniamo al riparo.
YVES BONNEFOY