Passeggiano i cieli sulla terra
e le nostre curve ombre
una nube lontano ci trascina.
Allora la morte è vicina
il vento tuona giù per le vallate
il pastore sente le annate
precipitare nel tramonto
e il belato rotondo delle frasche.
ROCCO SCOTELLARO.
lunedì 28 luglio 2008
Iscriviti a:
Commenti sul post (Atom)
Nessun commento:
Posta un commento