Una stagione piega in disadorni
alberi, tutto il vento
ci consola di noi, delle nostre orme
vane, per sempre.

Tutto il sole che ardeva foglia a foglia è caduto
sulla ghiaia dell’orto, ma una marea di chiare
memorie toglie l’anima al rimpianto d’amare
mani bianche alle rive d’un altro saluto.
ALESSANDRO PARRONCHI