Cercavamo parole per correre vaste distese
dove la luce si china e tremaa un istante
sulla soglia annullata.

Segreti sparsi dei nostri segreti erosi
il calore vi si distende
prato fulvo dei nostri brancolamenti.

Sentori da quali giardini venivate a sognare sulle nostre anche
dove leccavamo la polvere delle nostre piaghe?

LORAND GASPAR, TR. MATTEO MESCHIARI