Posano l’erbe docili, la mia pianura amata,
l’assenzio, in un sonno di piombo.
Nessun altro paese verrà mai nel mio petto
nostalgia così dolce.

Certo questa è la sorte di noi tutti.
Domandate a chiunque:
vi diranno − sia gioia, bufera o sofferenza
si vive bene nella nostra Russia. −

Misteriosa discende la luna
sul pianto dei salici, sul linguaggio lieve dei pioppi:
non si può rinnegare la terra dei padri
assorta al gridon triste delle gru.

Ed ecco, improvvisa come la luce del giorno,
ritrovo la mia strada:
sono sempre lo stesso, io resto poeta delle isbe,
l’amico delle rondini d’oro.

A tarda notte, stretto al mio cuscino
vedo − nemico terribile −
una giovinezza diversa squillare
sopra i campi, sulle radure:

e magari abbia spine nel segreto
del cuore, ripeto di continuo:
“Lasciatemi qui, carissimi: lasciatemi morire
poco a poco nella mia patria adorata!”.
SERGEJ ALEKSANDROVIČ ESENIN, TR. CURZIO FERRARI