Il vento posa, i fiori si ammucchiano
oltre le tende, masse rosate, cumuli nivali.
Perdura il ricordo del tempo dei meli fioriti
ora che la primavera si consuma.

Il vino agli sgoccioli, i canti alla fine, le coppe di giada
[vuotate
la fiamma vacilla ora opaca ora chiara
l’uomo anche nel sogno non sopporta l’angoscia
mentre incombe lo strido dell’avèrla.
LI QINGZHAO, TR. ANNA BUJATTI