Signore, è tempo: già fermenta il vino.
Il tempo è giunto di avere una casa,
O rimanere a lungo senza casa.
E' gunto il tempo di non essere soli,
Oppure a lungo rimanere soli:
Sopra i libri consumeremo l'ore,
Od a scrivere lettere lontano,
Lunghe lettere della solitudine;
Ed andremo per viali avanti e indietro,
Inquieti, mentre cadono le foglie.

PRIMO LEVI