FRONTE

Il sole rifà capolino sui vetri
Gli uccelli cantano
La speranza si allarga sui vetri
Col dorato mattutino insorto,
Le rivoluzioni scuotono alla radice le umide case
In bella luce marciano gli eroi
Sui teti blu marciano le nude teste
Intere famiglie di antichi tiranni irosi

Quando l'uomo addossato alla sua cattiva stella
E' morto
Crivellato dai suoi cento e cento colpi meritati
Il fronte in un azzurro calmo prende forma.

PIERRE JEAN JOUVE, TR. NELO RISI