Piccola mosca,
Il tuo gioco d'estate
La mia mano sbadata
Ha spazzato via.
Non sono io
Una mosca come te?
Non sei tu
Un uomo come me?
Danzo, e bevo, e canto,
Fino a quando
Una mano cieca
L'ala mi spezzi.
Se il pensiero è vita
E forza e respiro,
Se la mancanza
Di pensiero è morte,
Dunque sono
Una mosca felice
Che viva
O muoia.
WILLIAM BLAKE, TR. ROSA TAVELLI
lunedì 1 marzo 2010
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