E' nel giovane anno che chiedo
se ancora è sortilegio
la prima erba sul greto
se è miracolo il giorno
nella sua rosa di luce
Un mare d'ombra
infigge il suo aspro turchese
l'orizzonte più non si apre
al tripudio di gloriose costellazioni
si chiude in un pugno di giorni
restringe il suo arco
e vi si infrange
il nostro lento amore delle cose
RODOLFO DI BIASIO
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